là où je suispar où je regarde
ce que je vois
jeudi 5 avril 2007
En afrique, Théo
En AFRIQUE
EN France quelque part en moi
En bus, taxis-brousse, 504 rafistolées où 4x4 déglingués
Plus que les pistes,
C’est ton paysage intérieur que tu sillonnes.
C’est dans ces cadres que tu prends le temps :
D’arrêter le temps qui passe.
Accroché à ta boîte
Lien à la réalité
tu confrontes ton paysage intérieur
A cet extérieur en mouvement
Image par image
Arrêt après arrêt
tu cherches du sens
Le train est reparti.
Tu profites des plages pour te recroqueviller
Sur ta petite personne,
Tu essayes de répondre à des questions
Qui te taraudent l’esprit ;
Une sorte de régime minceur
Et c’est vrai que sur la balance de ton estime personnelle
Tu peux friser l’anorexie.
Sur la banquette de ton siège
Le nez collé à la vitre
Ou caché derrière ton objectif
Tu essayes de reprendre ta respiration
Tu te nourris de tes interrogations
Tu as vraiment envie de ne plus avoir peur
C’est donc peut-être par osmose
Et non pour des questions plus prosaïques
De changement alimentaire, rythme de vie,
Cagnard liquéfiant,
Que tu fonds à vue d’œil !
Ici tu as plutôt tendance à prendre du poids
Dépendances diverses pour gérer tes stress……
Ecran de télévision, informatique ou jeux vidéo
Remplacent ces cadres
D’autres images par d’autres images, tu te perds…
Les transports, c’est un orgasme permanent
Avec ses montées lentes en crescendo
Ses phases de récupération interminables,
Ses tressaillements,
Ses manques d’air,
Ses étouffements,
Ses « je n’aurais pas cru ça possible »
Ses fausses joies,
Ses ratés,
Le bruit infernal,
Le parfum,
L’odeur,
Ses « pête un câble »
Ses routes défoncées,
Ses crevaisons,
Ses bakchichs,
Ses repos du guerrier,
Ses marchés à la fenêtre.
sourires…
Doux souvenirs de quelques longs trajets africains
Qui défilent en mémoire :
BAMAKO-MOPTI, ZIKINCHOR-DAKAR/traversé de la GANBIE, pistes ensablées MAROCAINE ou D’AFRIQUE DU SUD…
Dans les fenêtres de ton voyage intérieur,
Au rythme du ronronnement des roues du train
Tu t’évades dans tes voyages pré ou post africains
Je suis un pessimiste qui s’ignore
Ou un optimiste forcé :
C’EST QUOI LE BONNEUR ? , LE SILENCE DU MALHEUR ?OU PIRE ENCORE
Pourquoi voyage-t-on ?
Il y a tellement de questions auxquelles je pourrais répondre
«Je ne sais pas » que le danger serait de pouvoir y répondre,
De se mettre dans la balance,
Prendre du poids.
Les gens qui ne se posent pas de questions ne voyagent sans Doute pas en AFRIQUE. Ou dans des bus climatisés.
Ou en première classe…
Et si tu te poses des questions c’est que tu t’intéresses
Aux lieux que tu traverses et aux gens que tu rencontres.
Tu sais c’est la même choses quelque part en moi
En France, à GENEVE, dans la CREUSE, dans les Iles,
En voyage,
Quand tu as la nausée dans le train à contre sens,
Quand le tram est plein à 8 heures,
Quand tu es dans un bouchon dans ta bagnole à 18 heures,
Quand tu n’as pas de parapluie à midi sous la pluie,
Quand tu te prends une prune sans ceinture,
Quand tu n’as pas envie ?
Le 21 avril……
Quand le voyage te redonne envie……
Envies d’autres rencontres, de voir d’autres têtes
Plus que le plaisir extatique de la beauté qui défile
Au son du craquement du bus antique,
C’est un road movie intérieur où l’on musarde parfois
Comme à la recherche de réponses.
En AFRIQUE ou en FRANCE, quelque part en moi
C’est pareil, tu n’es pas Différent.
Peut-être différent en rentrant
Ou différent en arrivant.
Ici la beauté se lit en cinémascope
Les yeux plissés, gonflés de chaleur et de fatigue.
Ici la beauté se lit en cinémascope
Les yeux plissés, gonflés de froid et de fatigue
En hivers.
les yeux plissés, gonflés de chaleur et de fatigue
En été.
Mais pourquoi es-tu fatigué ?
C’est dans le rythme du temps qui passe
Que tes fatigues s’organisent
Arrête-toi, regardes autour de toi,
Prends le temps.
Chaque image est un voyage
Ou tu opposes tes peurs à tes envies
De quoi as-tu envie ?
D’aimer, d’être aimé ?
L’AFRIQUE est infernalement rude et divinement belle.
L’ENDROIT ou je vis est divinement beau et infernalement rude.
ON CONTINUE DE PEIGNER LA GIRAFE……
ET SI APPARAISSAIENT DES GIRAFES DANS UN DE MES CADRES
THEO
PIERRE
EN France quelque part en moi
En bus, taxis-brousse, 504 rafistolées où 4x4 déglingués
Plus que les pistes,
C’est ton paysage intérieur que tu sillonnes.
C’est dans ces cadres que tu prends le temps :
D’arrêter le temps qui passe.
Accroché à ta boîte
Lien à la réalité
tu confrontes ton paysage intérieur
A cet extérieur en mouvement
Image par image
Arrêt après arrêt
tu cherches du sens
Le train est reparti.
Tu profites des plages pour te recroqueviller
Sur ta petite personne,
Tu essayes de répondre à des questions
Qui te taraudent l’esprit ;
Une sorte de régime minceur
Et c’est vrai que sur la balance de ton estime personnelle
Tu peux friser l’anorexie.
Sur la banquette de ton siège
Le nez collé à la vitre
Ou caché derrière ton objectif
Tu essayes de reprendre ta respiration
Tu te nourris de tes interrogations
Tu as vraiment envie de ne plus avoir peur
C’est donc peut-être par osmose
Et non pour des questions plus prosaïques
De changement alimentaire, rythme de vie,
Cagnard liquéfiant,
Que tu fonds à vue d’œil !
Ici tu as plutôt tendance à prendre du poids
Dépendances diverses pour gérer tes stress……
Ecran de télévision, informatique ou jeux vidéo
Remplacent ces cadres
D’autres images par d’autres images, tu te perds…
Les transports, c’est un orgasme permanent
Avec ses montées lentes en crescendo
Ses phases de récupération interminables,
Ses tressaillements,
Ses manques d’air,
Ses étouffements,
Ses « je n’aurais pas cru ça possible »
Ses fausses joies,
Ses ratés,
Le bruit infernal,
Le parfum,
L’odeur,
Ses « pête un câble »
Ses routes défoncées,
Ses crevaisons,
Ses bakchichs,
Ses repos du guerrier,
Ses marchés à la fenêtre.
sourires…
Doux souvenirs de quelques longs trajets africains
Qui défilent en mémoire :
BAMAKO-MOPTI, ZIKINCHOR-DAKAR/traversé de la GANBIE, pistes ensablées MAROCAINE ou D’AFRIQUE DU SUD…
Dans les fenêtres de ton voyage intérieur,
Au rythme du ronronnement des roues du train
Tu t’évades dans tes voyages pré ou post africains
Je suis un pessimiste qui s’ignore
Ou un optimiste forcé :
C’EST QUOI LE BONNEUR ? , LE SILENCE DU MALHEUR ?OU PIRE ENCORE
Pourquoi voyage-t-on ?
Il y a tellement de questions auxquelles je pourrais répondre
«Je ne sais pas » que le danger serait de pouvoir y répondre,
De se mettre dans la balance,
Prendre du poids.
Les gens qui ne se posent pas de questions ne voyagent sans Doute pas en AFRIQUE. Ou dans des bus climatisés.
Ou en première classe…
Et si tu te poses des questions c’est que tu t’intéresses
Aux lieux que tu traverses et aux gens que tu rencontres.
Tu sais c’est la même choses quelque part en moi
En France, à GENEVE, dans la CREUSE, dans les Iles,
En voyage,
Quand tu as la nausée dans le train à contre sens,
Quand le tram est plein à 8 heures,
Quand tu es dans un bouchon dans ta bagnole à 18 heures,
Quand tu n’as pas de parapluie à midi sous la pluie,
Quand tu te prends une prune sans ceinture,
Quand tu n’as pas envie ?
Le 21 avril……
Quand le voyage te redonne envie……
Envies d’autres rencontres, de voir d’autres têtes
Plus que le plaisir extatique de la beauté qui défile
Au son du craquement du bus antique,
C’est un road movie intérieur où l’on musarde parfois
Comme à la recherche de réponses.
En AFRIQUE ou en FRANCE, quelque part en moi
C’est pareil, tu n’es pas Différent.
Peut-être différent en rentrant
Ou différent en arrivant.
Ici la beauté se lit en cinémascope
Les yeux plissés, gonflés de chaleur et de fatigue.
Ici la beauté se lit en cinémascope
Les yeux plissés, gonflés de froid et de fatigue
En hivers.
les yeux plissés, gonflés de chaleur et de fatigue
En été.
Mais pourquoi es-tu fatigué ?
C’est dans le rythme du temps qui passe
Que tes fatigues s’organisent
Arrête-toi, regardes autour de toi,
Prends le temps.
Chaque image est un voyage
Ou tu opposes tes peurs à tes envies
De quoi as-tu envie ?
D’aimer, d’être aimé ?
L’AFRIQUE est infernalement rude et divinement belle.
L’ENDROIT ou je vis est divinement beau et infernalement rude.
ON CONTINUE DE PEIGNER LA GIRAFE……
ET SI APPARAISSAIENT DES GIRAFES DANS UN DE MES CADRES
THEO
PIERRE
Trouve une échelle, Laeticia Gavini
Trouve une échelleMontes jusqu’au dernier barreau
Là haut tu es le roi
Ta couronne est éternelle
Ne laisse pas personne s’emparer d’elle
Avant de te retrouver en bas
Regarde autour de toi
Puis descends et va tout contre l’arbre
Ecouter sa voixSi libre te voilà
lundi 26 mars 2007
Partir, Anne Catherine Delvinquière
Partir,
Sur la voie, sur la bonne voie, suivre son chemin,
Ou s’échapper à la voie tracée,
Frauder, s’évader, explorer ?
Mouvement,
Fuite sans fin ou élan de vie ?
Eblouissement,
Emerveillement ou aveuglement ?
Nature,
Encadrée, brouillée, floue,
Aperçue furtivement ou recherchée
Présence rassurante ou illusion inquiétante ?
Comme le temps qui passe, ami ou ennemi,
La vie est une errance sur le fil de ses multiples paysages, jusqu’à… la mort.
Sur la voie, sur la bonne voie, suivre son chemin,
Ou s’échapper à la voie tracée,
Frauder, s’évader, explorer ?
Mouvement,
Fuite sans fin ou élan de vie ?
Eblouissement,
Emerveillement ou aveuglement ?
Nature,
Encadrée, brouillée, floue,
Aperçue furtivement ou recherchée
Présence rassurante ou illusion inquiétante ?
Comme le temps qui passe, ami ou ennemi,
La vie est une errance sur le fil de ses multiples paysages, jusqu’à… la mort.
Trop bu, Francois Drapier
Trop bu……
C’est ça, oui trop bu.
PLus de repère
Plus d’équilibre
On est qui ? Libres ?
Libres de quoi et de qui d’ailleurs ?
Nausée des images
Nausée des valeurs
Images déformées sur mon téléviseur.……
C’est ça, oui trop bu.
PLus de repère
Plus d’équilibre
On est qui ? Libres ?
Libres de quoi et de qui d’ailleurs ?
Nausée des images
Nausée des valeurs
Images déformées sur mon téléviseur.……
C’est ça oui, trop bu.
A propos de VENISE, "REGIS DEBRAY"
A propos de VENISE……
Les horizontales, les symétries
Et les beautés d’aplomb m’ennuient,
Comme les gens qui trouvent
Au lieu de chercher.
J’aime que le temps dérange l’espace
Pour le déstabiliser,
Le zébrer d’obliques
Et de lignes de fuite.
« CONTRE VENISE »REGIS DEBRAY
Les horizontales, les symétries
Et les beautés d’aplomb m’ennuient,
Comme les gens qui trouvent
Au lieu de chercher.
J’aime que le temps dérange l’espace
Pour le déstabiliser,
Le zébrer d’obliques
Et de lignes de fuite.
« CONTRE VENISE »REGIS DEBRAY
samedi 24 mars 2007
Vide en monLe train Passe....Philippe Constantin
Le train passe. C’est une fenêtre. Un regard vers l’extérieur.
Un œil en soi à l’affût du paysage mobile. Car il en est ainsi ;
Le paysage se doit d’être un de ces compagnons de voyage qui change selon la saison du regard. Quand bien même l’œil de l’objectif puisse parfois l’arrêter, par jeu, un instant sur le fil de sa promenade.
Vu de l’extérieur, bien sûr, il prend comme un dérivatif le droit de s’amuser à rendre ou non au paysage sa fluidité naturelle. Son dessein est la mouvance, sa chimie dans le devenir. Ici on peut le fixer dans sa course comme si le temps lui-même n’était qu’un mot à suspendre dans une phrase. Mais là soudainement, alors que le monde extérieur avait cette solidité et cette netteté des choses claires que l’on aime car on ne peut s’y accrocher, tête et cul comme des singes sur la tangente de l’horizon, le voilà se déliter dans les zones les plus floues de notre esprit. Tout est pris de vitesse, comme pour se perdre dans la confusion. Mais je peux parler bien sûr d’une confusion organisée, de traits qui s’estompent dans un espace qui n’existe déjà plus, alors qu’on le croyait encore à venir.
Une fenêtre est donc cela. Un regard neuf et ouvert sur le monde et qui le contemple d’un point de vue qui n’est plus celui de FLAUBERT ni PIRANDELLO. Certes, il garde l’idée du cadre. D’une chambre familière et pourtant inconnue. ce serait, pour mieux dire, une mise en abîme qui nous fait reculer dans le plus lointain de l’image, qui nous happe, afin de nous faire resurgir plus en avant dans la lecture et la compréhension. Une lecture qui dit à l’endroit un monde où les reflets ne sont plus. Comme si le verre, miroir au travers duquel passer, s’estompait pour laisser s’organiser derrière les lumières vives d’un trajet, le fil d’une histoire à inventer.
Mais on surprend soudainement dans ce jeu à sentir l’odeur de la fausse moleskine des sièges, celle du verre froid de la vitre, de la fumée des mégots, du métal. On se surprend à entendre le bruit lancinant des roues, la répétition monotone des traverses sur le ballast, comme une déchirure permanente dans l’air. Il y a tous nos souvenirs de chaque voyage qui ressurgissent, alors que rien ne nous les montre.
On devine presque, dans ce tempo régulier, des images crayonnées au fusain et à la bruine.
Cà et là les signes d’une écriture nous nous rappellent à ce monde où s’écrivent nos pensées et nos sentiments, nos ordres et nos désordres. Comme si finalement, l’alphabet s’amusait à ne définir que la limite du tangible, à nous mettre sur les rails d’une raison oscillant entre chien et terre. Les mots se jouent alors à leur tour à être des fenêtres qui ouvrent sur la voie et nous emportent comme des enfants dans des rêves idiots d’un voyage sans fin. C’est peut-être pour cela qu’on ne ressent nulle impatience dans ces images. Pour cela qu’on se laisse prendre au jeu, qu’on se laisse perdre, qu’on se laisse retrouver et réinventer aussi l’enfance de nos paysages.
Un œil en soi à l’affût du paysage mobile. Car il en est ainsi ;
Le paysage se doit d’être un de ces compagnons de voyage qui change selon la saison du regard. Quand bien même l’œil de l’objectif puisse parfois l’arrêter, par jeu, un instant sur le fil de sa promenade.
Vu de l’extérieur, bien sûr, il prend comme un dérivatif le droit de s’amuser à rendre ou non au paysage sa fluidité naturelle. Son dessein est la mouvance, sa chimie dans le devenir. Ici on peut le fixer dans sa course comme si le temps lui-même n’était qu’un mot à suspendre dans une phrase. Mais là soudainement, alors que le monde extérieur avait cette solidité et cette netteté des choses claires que l’on aime car on ne peut s’y accrocher, tête et cul comme des singes sur la tangente de l’horizon, le voilà se déliter dans les zones les plus floues de notre esprit. Tout est pris de vitesse, comme pour se perdre dans la confusion. Mais je peux parler bien sûr d’une confusion organisée, de traits qui s’estompent dans un espace qui n’existe déjà plus, alors qu’on le croyait encore à venir.
Une fenêtre est donc cela. Un regard neuf et ouvert sur le monde et qui le contemple d’un point de vue qui n’est plus celui de FLAUBERT ni PIRANDELLO. Certes, il garde l’idée du cadre. D’une chambre familière et pourtant inconnue. ce serait, pour mieux dire, une mise en abîme qui nous fait reculer dans le plus lointain de l’image, qui nous happe, afin de nous faire resurgir plus en avant dans la lecture et la compréhension. Une lecture qui dit à l’endroit un monde où les reflets ne sont plus. Comme si le verre, miroir au travers duquel passer, s’estompait pour laisser s’organiser derrière les lumières vives d’un trajet, le fil d’une histoire à inventer.
Mais on surprend soudainement dans ce jeu à sentir l’odeur de la fausse moleskine des sièges, celle du verre froid de la vitre, de la fumée des mégots, du métal. On se surprend à entendre le bruit lancinant des roues, la répétition monotone des traverses sur le ballast, comme une déchirure permanente dans l’air. Il y a tous nos souvenirs de chaque voyage qui ressurgissent, alors que rien ne nous les montre.
On devine presque, dans ce tempo régulier, des images crayonnées au fusain et à la bruine.
Cà et là les signes d’une écriture nous nous rappellent à ce monde où s’écrivent nos pensées et nos sentiments, nos ordres et nos désordres. Comme si finalement, l’alphabet s’amusait à ne définir que la limite du tangible, à nous mettre sur les rails d’une raison oscillant entre chien et terre. Les mots se jouent alors à leur tour à être des fenêtres qui ouvrent sur la voie et nous emportent comme des enfants dans des rêves idiots d’un voyage sans fin. C’est peut-être pour cela qu’on ne ressent nulle impatience dans ces images. Pour cela qu’on se laisse prendre au jeu, qu’on se laisse perdre, qu’on se laisse retrouver et réinventer aussi l’enfance de nos paysages.
Viaggio, Sylvia
VIAGGIO
Mondo che ti apri e mi accogli,
Non riesco a percepirti,
Vado troppo veloce.
Tempo, non ti fermi mai…
Spazio, la tua corsa e infinita…
Vorrei toccarvi e non ci riesco.
Madre terra,
che le mie lacrime siano pioggia,
Che il moi sorriso sia sole…
Non lasciare che ti passi accanto senza
Sfiorarti, aprimi alla tua spontaneita,
Svelami i segreti del tuo essere !
I miei occhi si spalancono
E tu ti laschi guardare…
Splendore e meraviglia...
ed io, io non sono che una donna...
Mondo che ti apri e mi accogli,
Non riesco a percepirti,
Vado troppo veloce.
Tempo, non ti fermi mai…
Spazio, la tua corsa e infinita…
Vorrei toccarvi e non ci riesco.
Madre terra,
che le mie lacrime siano pioggia,
Che il moi sorriso sia sole…
Non lasciare che ti passi accanto senza
Sfiorarti, aprimi alla tua spontaneita,
Svelami i segreti del tuo essere !
I miei occhi si spalancono
E tu ti laschi guardare…
Splendore e meraviglia...
ed io, io non sono che una donna...
Lignes à penser.... Leaticia Gavini
Lignes à penser
tellement tracées
Homme à repenser
Tellement blessé
Courbes à espérer
Avenir
Homme à reconstruire
tellement tracées
Homme à repenser
Tellement blessé
Courbes à espérer
Avenir
Homme à reconstruire
Ici naît le voyage.... Cécile Jeannot
Ici naît le voyage
Qui honore l’aurore
Et accule le crépuscule aux rires effrontés.
Rester vivants
Et conquérir le silence.
Fenêtre d’où surgit le frémissement de soi,
Ecran délavé, zébré de transparences réfléchies,
Qui laisse entrevoir un flot d’anacoluthes voluptueuses,
Le temps au ciel de raccommoder les plaisirs clandestins
Auparavant déchirés par Zéphir.
Ici naît l’ivresse somnambule
Soulevant l’horizon de promesses lointaines
- Sorcières invertébrées dansant sous un rayon cristallisé-
Tandis que balayée par de fantasques désirs
S’accomplit la grâce du temps
Qui par le verbe échappe à sa prison.
Qui honore l’aurore
Et accule le crépuscule aux rires effrontés.
Rester vivants
Et conquérir le silence.
Fenêtre d’où surgit le frémissement de soi,
Ecran délavé, zébré de transparences réfléchies,
Qui laisse entrevoir un flot d’anacoluthes voluptueuses,
Le temps au ciel de raccommoder les plaisirs clandestins
Auparavant déchirés par Zéphir.
Ici naît l’ivresse somnambule
Soulevant l’horizon de promesses lointaines
- Sorcières invertébrées dansant sous un rayon cristallisé-
Tandis que balayée par de fantasques désirs
S’accomplit la grâce du temps
Qui par le verbe échappe à sa prison.
Noir....Francois Drapier
Noir……
Horizontales ! Qui suis-je ?
Gris……
Petites rayures ! Pourquoi ?
Blancs……
Lignes ! Un code barbare ?
Bleu……
Fond uni ! Je t’aime………
Horizontales ! Qui suis-je ?
Gris……
Petites rayures ! Pourquoi ?
Blancs……
Lignes ! Un code barbare ?
Bleu……
Fond uni ! Je t’aime………
A travers une vitre de sécurité, Patrick Kuhn
« C’est un paysage vu au travers d’une vitre de sécurité probablement d’un train en mouvement. On s’y sent bien, comme lorsqu’on rêvasse dans un wagon et que le voyage est long, on se laisse aller à rendre même sa vision floue sur les lettres qui indiquent le mot sécurité ; c’est peut être un jeu qu’a voulu traduire le photographe peut-être le même que l’enfant qui joue à rendre floue une écriture »
Huis clos, Didier Guth
Huis clos
Je me réveille. Tête collée à la vitre. Paysage. Lointain. Comme pas accessible. Un décor. Le wagon est vieux. Encore des compartiments. Deux hommes, une femme. Ils lisent, elle regarde dehors. Sourit. Bruit des boggies. Rythme. J’émerge.
Froissement des pages du journal. « Frankfurter Allgemeine »…J’avais oublié qu’on était derrière la Forêt Noire. Les sources du Danube. Sens de la mise en scène. Quand on pense à Tulcea sur le delta au bord de la mer Noire. Le paysage est mis en espace par la vitre du train. Cassure du rythme des boggies. Ma voisine me regarde. Depuis longtemps ? Regard sérieux. Dehors happe flou. On peut encore ouvrir la fenêtre dans ce wagon. Barre horizontale en travers du défilé de la campagne. Soudain l’odeur. Odeur oubliée de moleskine de tabac froid de déodorant évaporé. Vieux train . E pericoloso sporgersi. Elle regarde aussi le paysage. Ombre de la barre de la fenêtre sur son visage. Un des deux hommes dort. Le « Frankfurter » a l’air passionnant. Le ciel est blanc. Les arbres sont dessinés. Ma voisine a le visage velouté. Sifflement strident. Coup sourd. Appel d’air. Mouvement du train. Croisement. Bribes de visions. Regard perturbé par le mouvement excessif. Retour au paysage. Toujours cette impression de pas vrai. Perception précise quasi microscopique des défauts de la vitre. Traces de saletés. De pluies récentes.
Sensation de l’endormissement qui gagne. Ne pas résister. Douceur de la torpeur qui inonde. Sourire de la voisine ? Ca ne fait rien. Subtile impression de l’entre deux. Du plus ici. Du pas ailleurs. Les sons s’estompent dans la sieste mais demeurent très significatifs. Le voyage impose l’immobilité, la vacance. Le rêve. La voisine. Images. Superpositions. La voisine. Mélanges. Lancinances des répétions des boggies. Et un grincement aigu. Claquement sec. Contrôle des billets. Bond sur la moleskine. Sensation bizarre de ne pas savoir où je suis. Ma voisine étouffe un rire. Dois avoir l’air ahuri. Impression qu’elle a vu dans mon rêve. Gêne. Faut que je me lève. « Pardon » « Pardon ». Je sors.
Bout du wagon. Près du bruit des roues. Porte donnant sur la voie. Cigarette. L’odeur du tabac réveille et stimule. Inspirations à goûter. « Auriez-vous du feu s’il vous plait ? » Elle parle français. Fume des cigarettes roulées. Bonne odeur de Drum. Silence. Paysages de l’autre côté. « Vous allez jusqu’à Berlin ? » « Oui » « Moi également » « on a encore un bout de chemin » « J’aime bien le train » « Les paysages sont d’une banalité » « C’est vrai » Fin de la cigarette. Pas envie de revenir au compartiment. « Je suis photographe » « Ah, vraiment ? » « Oui ça vous étonne ? » « Non, mais je ne pensais pas à vous comme faisant un métier plutôt qu’un autre. Le train c’est un passage d’un monde à un autre. Dedans on est hors de quelque-chose. » « C’est juste ce que vous dites » « Photographe… » « Oui… je me demande…mais je sais pas si… » « Allez-y » « Vous poseriez pour moi ? » « Poser ? moi ? » « Oui, je vous observais dans le compartiment tout à l’heure, vous avez des expressions intéressantes. Vous avez un visage subtil. » « c’est flatteur, mais vraiment poser ? …j’ai jamais fait » « Justement, je cherche quelque-chose de neuf dans l’attitude, le mouvement. » « Mais poser, poser comment ? » « Je fais tout un travail sur les hommes nus » « Nu ? ça alors, mais c’est pas simple » « Non je sais, mais je sens quelque-chose chez vous qui pourrait me plaire ». Sa main sur la mienne. Ses doigts recourbés remontent sur mon poignet. Frissons jusqu’aux cheveux. « Vous êtes quelqu’un de sensible ». Sourire. S’approche. Appuie ses seins. Bouche. Lèvres. Langue. Chaleur. « Alors d’accord ? »
Pas grand chose à faire. Expérience nouvelle. Photographe aimable. Fin de rêverie. Arrêt du train. Sortie du huis clos.
Avril 2002 Didier Guth
Je me réveille. Tête collée à la vitre. Paysage. Lointain. Comme pas accessible. Un décor. Le wagon est vieux. Encore des compartiments. Deux hommes, une femme. Ils lisent, elle regarde dehors. Sourit. Bruit des boggies. Rythme. J’émerge.
Froissement des pages du journal. « Frankfurter Allgemeine »…J’avais oublié qu’on était derrière la Forêt Noire. Les sources du Danube. Sens de la mise en scène. Quand on pense à Tulcea sur le delta au bord de la mer Noire. Le paysage est mis en espace par la vitre du train. Cassure du rythme des boggies. Ma voisine me regarde. Depuis longtemps ? Regard sérieux. Dehors happe flou. On peut encore ouvrir la fenêtre dans ce wagon. Barre horizontale en travers du défilé de la campagne. Soudain l’odeur. Odeur oubliée de moleskine de tabac froid de déodorant évaporé. Vieux train . E pericoloso sporgersi. Elle regarde aussi le paysage. Ombre de la barre de la fenêtre sur son visage. Un des deux hommes dort. Le « Frankfurter » a l’air passionnant. Le ciel est blanc. Les arbres sont dessinés. Ma voisine a le visage velouté. Sifflement strident. Coup sourd. Appel d’air. Mouvement du train. Croisement. Bribes de visions. Regard perturbé par le mouvement excessif. Retour au paysage. Toujours cette impression de pas vrai. Perception précise quasi microscopique des défauts de la vitre. Traces de saletés. De pluies récentes.
Sensation de l’endormissement qui gagne. Ne pas résister. Douceur de la torpeur qui inonde. Sourire de la voisine ? Ca ne fait rien. Subtile impression de l’entre deux. Du plus ici. Du pas ailleurs. Les sons s’estompent dans la sieste mais demeurent très significatifs. Le voyage impose l’immobilité, la vacance. Le rêve. La voisine. Images. Superpositions. La voisine. Mélanges. Lancinances des répétions des boggies. Et un grincement aigu. Claquement sec. Contrôle des billets. Bond sur la moleskine. Sensation bizarre de ne pas savoir où je suis. Ma voisine étouffe un rire. Dois avoir l’air ahuri. Impression qu’elle a vu dans mon rêve. Gêne. Faut que je me lève. « Pardon » « Pardon ». Je sors.
Bout du wagon. Près du bruit des roues. Porte donnant sur la voie. Cigarette. L’odeur du tabac réveille et stimule. Inspirations à goûter. « Auriez-vous du feu s’il vous plait ? » Elle parle français. Fume des cigarettes roulées. Bonne odeur de Drum. Silence. Paysages de l’autre côté. « Vous allez jusqu’à Berlin ? » « Oui » « Moi également » « on a encore un bout de chemin » « J’aime bien le train » « Les paysages sont d’une banalité » « C’est vrai » Fin de la cigarette. Pas envie de revenir au compartiment. « Je suis photographe » « Ah, vraiment ? » « Oui ça vous étonne ? » « Non, mais je ne pensais pas à vous comme faisant un métier plutôt qu’un autre. Le train c’est un passage d’un monde à un autre. Dedans on est hors de quelque-chose. » « C’est juste ce que vous dites » « Photographe… » « Oui… je me demande…mais je sais pas si… » « Allez-y » « Vous poseriez pour moi ? » « Poser ? moi ? » « Oui, je vous observais dans le compartiment tout à l’heure, vous avez des expressions intéressantes. Vous avez un visage subtil. » « c’est flatteur, mais vraiment poser ? …j’ai jamais fait » « Justement, je cherche quelque-chose de neuf dans l’attitude, le mouvement. » « Mais poser, poser comment ? » « Je fais tout un travail sur les hommes nus » « Nu ? ça alors, mais c’est pas simple » « Non je sais, mais je sens quelque-chose chez vous qui pourrait me plaire ». Sa main sur la mienne. Ses doigts recourbés remontent sur mon poignet. Frissons jusqu’aux cheveux. « Vous êtes quelqu’un de sensible ». Sourire. S’approche. Appuie ses seins. Bouche. Lèvres. Langue. Chaleur. « Alors d’accord ? »
Pas grand chose à faire. Expérience nouvelle. Photographe aimable. Fin de rêverie. Arrêt du train. Sortie du huis clos.
Avril 2002 Didier Guth
Baiser de brume, Pierre Francois
BAISERS DE BRUME
Fondre en chemin de brume.
les marécages s’envolent dans nos rêves
au rythme de l’imaginaire,
réveillant nos regards,
espaçant nos envies,
au seul plaisir du moment présent
pour qu’un peu de fumée
nous égare un peu plus.
J’ai déjà vécu ces douces vapeurs.
la campagne nous accompagne,
nous interpelle,
avec elle le voyage est réel.
Nos pensées vagabondent,
le temps nous enlace.
S’y perdre pour un baiser de brume
Fondre en chemin de brume.
les marécages s’envolent dans nos rêves
au rythme de l’imaginaire,
réveillant nos regards,
espaçant nos envies,
au seul plaisir du moment présent
pour qu’un peu de fumée
nous égare un peu plus.
J’ai déjà vécu ces douces vapeurs.
la campagne nous accompagne,
nous interpelle,
avec elle le voyage est réel.
Nos pensées vagabondent,
le temps nous enlace.
S’y perdre pour un baiser de brume
"Partance" La rencontre des images et de l'écriture, Pierre Francois
Toutes ces images ont été faite dans les fenêtres de différents trains. Tirées sur papier barité, scanées et envoyées à différentes personnes de mon choix avec une invitation à l'écriture. Telle était mon projet.
Ces images ont été exposé à deux reprises:
à la BOITE à BOITIERS 58 Rue de ZURICH 67000 à STRASBOURG du 10 au 29 JUIN 2002
et à Zone d'art (invitation Didier Guth), 2 rue Rhin Napoléon 67000 Strasbourg
Ces expositions ont également permis de faire participer d'autres personnes en leur permettant de repartir avec une image à écrire sur ce thème.
Le voyage est sans fin et si vous avez envie de raccrocher au wagon, n'hésitez pas.
J'ai décidé de mettre en ligne ce projet passé car souvent quand je prends le train je pense à ces images et j'en imagine d'autres dans les fenêtres de mon imagination.
"Le hasard de ses images" Pierre Francois
LE HASARD DE CES IMAGESNoirs et blancs
Images noires et blanches
Dans cadres sombres
Aux formes variées
Demi-lune, rondes et sonores
Pour écrire les senteurs du moment
Emmené doucement,
Brusquement
Dans l’interrogation de ces flous
Arrêter le temps
Chercher le grain avec la loupe
Faire onduler ces gris dans la chimie
Le poser sur un beau barité
Mouillé et mouillé encore la feuille
fixer, laver pour une conservation optimum
regarder l’image à la lumière du jour
Accepter les contrastes
j’aurai voulu voir apparaître des couleurs
Le hasard n’a pas de pendule
Il vous emmène dans l’image
il vous enferme ou vous donne envie de sortir de ces cadres
il taquine l’inconscient
vous donne envie de faire péter les verrous
forger votre vie en portail ouvert
Pour continuer le voyage
Étendre ses découvertes
Accepter les bifurcations
Les itinéraires
Éviter les voix sans issue
Oser les chemins de terre
Inventer des océans
Ne pas s’y perdre
Prendre le temps de s’arrêter
Comme à chaque sommet
Faire le plein d’image d’envie
Rangé toutes ces lumières
d’hier et demain
Mon voyage intérieur m’appartient
Il continue avec chaque temps, du temps qui passe
Série photographique sur les fenêtres « Du Temps Qui Passe » 2001/2002
Tout au long de ce voyage intérieur j’ai ressenti l’envie de sortir de ces CADRES.......
.........CADRES DE CIRCONSTANCE........
J’y ai arrêté le temps, accroché mes regards, enfermé mes doutes, décroché mes à priori.
Le train est reparti.
J’ai interrogé sa vitesse, joué avec ses mouvements, dessiné ses extérieurs.
Quand l’image rencontre la pensée, le hasard vient taquiner l’inconscient et le conscient prennent forme.
EN...VIE.......ENVIE.....VIE....
L’image ne suffit plus, les mots prennent forme, se mélangent, délient les interrogations........
SECURITE…..SUR LA VOIE.....VOIE.....SORTIE DONNANT......
SORTIE DONNANT…Sur la rencontre avec d’autres qui aiment voyager avec les mots et si vous aussi vous voulez participer à ce voyage…. Servez-vous, prenez une petite photo à écrire.
PIERRE FRANCOIS
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